Tarde

Esta mañana muy temprano pensé, que debía darle tiempo al tiempo.
Y me golpeó irónico, que precisamente por eso, estoy aquí,
escribiendo...

Luego me dije, algo que me golpeó aún más fuerte:
"Dale tiempo al tiempo, y se te irá la vida"
Esa fue la frase que salió de mi interior,
y la chispa que desencadenó este torrente de emociones.

Y se me ha ido, lentamente, poco a poco, sin pausa..







Tarde, que caes, tan lenta como el tiempo se va,
tan rápido como el tiempo que necesito, y no vuelves, no volverás.
No volverá.

Pienso, tanto que pienso, no es tan fácil resolver dilemas de dos,
solo uno. Y la tarde se va, como los pensamientos, sin avisar.

Quise darme el tiempo, y me presiona,
quise darte el tiempo, y te escapas.
Así pues, no está en el tiempo la solución,
y concuerdan la mente y los sentimientos,
tampoco está solo en mi.

Se hace tarde, muy tarde, demasiado tarde,
desearía que no, pero así se siente..
Si existe el demasiado tarde, se está acercando,
y si es un mito, me está afectando.

Y se viene la noche, cruel y perversa,
junto al insomnio y la paciencia,
no poder dormir, tan mal como bien,
descansar un poco, dar vueltas en ese colchón que tan bien me conoce.
Paciencia, lentamente, los pensamientos dan paso,
a un poco del dormir extrañado,
y aunque no sea reparador, se agradece el sueño.



No es agradable disfrutar la noche,
mucho menos el tiempo, que se pierde y se va.










Me recuerdo, incesantemente,
que esperar, es dejar el tiempo pasar,
con una excusa válida.
Pero no deja de ser excusa,
y no deja de irse el tiempo.
No, el tiempo no es dinero,
no es tan relativo, cuando comienza una vida,
ni lo es cuando una termina.
Es vida, y dejarlo pasar es morir a drede lentamente.

La proxima vez, después de esto,
cuando piense que "voy a perder el tiempo"
una respuesta condicionada me dirá,
"y seguiré muriendo poco a poco".

Aunque sea necesario, una que otra vez,
no deseo esperar más, ni conformarme con hacerlo.
Pasará la noche, y muchas noches, pasarán lo sé,
pero estaré preparado, con mi pluma en mano y
algún papel, escribiendo, necesariamente, lo que piense,
y lo que sienta, como alguna vez lo hice.
Pero ese tiempo no morirá.

Y esperaré, como muchas veces lo he hecho,
con paciencia, y mis manos ocupadas, o mi mente
activa, anotando a escondidas lo que haya que guardar.

Y haré, cada instante, tan mío, que tendrá mi firma.
Sentiré cada momento, como el último.
Porque es mi tiempo, y son mis esperas,
serán mis tardes muertas y mis noches vacías,
pero serán mias.

Seguiré fiel a mi propuesta de vida,
poder voltear cada cuanto, que me detenga,
y decir: "No me arrepiento, lo hice con mis propias manos"
"No me arrepiento, este presente, es el futuro que elegí"
y "No me arrepiento, di lo mejor de mi".

Pp.